Nu

A ilusão é um alimento doce, porém não saciante. Esta noite, ela me prendeu. Não sei qual a causa dessa repentina mudança de comportamento, afinal, nos últimos dias tudo parecia bem, mas agora ela se tornou novamente a déspota que eu tanto temi. As cordas envolviam todo meu corpo, lágrimas escorrendo, lentas e brilhantes, pelas arestas da face. E então ela foi até o armário. Essa era, definitivamente, a parte que eu mais temia...E quando ela voltou, com aquele diabólico sorriso estampado na face, desci até as mais ínfimas portas da dor e da agonia. Ouvi o som de minha desgraça...Era um tilintar seco e silvado, e logo um objeto preto e brilhante fez seu movimento de cima a baixo, e eu senti as costas queimarem...Gritei. Estava nu, no escuro...

Refrescando

À tarde, quando não chovia, gostava de sentar à sombra fresca dos grandes pinheirais que haviam naquele bosque. O sol não conseguia fazer passar seus raios através da sombra fresca das imponentes árvores, e a ledice do ar era algo de um valor inestimável. Naquela noite, nos alongamos um pouco. O tempo estava fresco, úmido, e ficamos além do pôr-do-sol, sentados, lânguidos, observando o maravilhoso espetáculo da noite que caía. Ela parecia feliz. Havia um sorriso em seus lábios, um sorriso que até então eu nunca vira, pois certamente se visse teria me lembrado; era um sorriso calmo, não tão grande, mas que de certa forma conseguia iluminar seu rosto inteiro. "Que sorte a minha por ela estar assim", pensei. Nos últimos tempos, tínhamos feito apenas coisas saudáveis; passeios, teatro, jantares a dois, coisas do tipo. Já se confundia em mim sua imagem do princípio, dura, pálida, imperiosa, com essa de agora, indefesa, cândida, estável. Os doentios jogos haviam terminado. Ao menos, era o que eu esperava...Nem sequer tocávamos em tal assunto. E caiu a noite. Ela, deitada em meu colo, tinha o rosto coberto por uma aura pura, leve, e quem a visse ali, daquela forma, jamais pensaria nos suplícios e humilhações pelas quais ela me havia feito passar. Eu mesmo já me não lembrava dela senão como essa imagem, branca, que ali estava, inocentemente deitada em meu colo. Não era mais uma Vênus, mas uma Diana, caçadora, independente. Essa idéia me fez tremer por dentro; e se ela não precisasse mais de mim? Se não me quisesse para ser seu companheiro, mas tão-somente para realizar e satisfazer os mais mórbidos desejos de sua mente? E se ela não mais os tivesse, talvez não mais achasse utilidade para mim...Fitei-lhe o rosto: ela também me observava, porém não poderia dizer há quanto tempo. Era como se tentasse adivinhar em que tipo de divagação estava absorta minha mente. Que pensas tu? Perguntou. "Penso em ti...", respondi, trêmulo. Ela sorriu diferente, um sorriso mais largo, um tanto diabólico, que fez meu coração congelar. Acariciou meu rosto, os pequenos e brancos dedos brincando com minha barba, e disse: É estranho que penses em mim agora, que estou aqui, ao teu lado...Geralmente, só pensamos nas pessoas que estão longe de nós. Por outro lado, este também é um sintoma muito comum aos apaixonados...Aqui ela parou, olhou o céu, que começava a se iluminar com as primeiras estrelas e com a ainda opaca fosforescência da lua, e beijou minha perna. "E se eu estiver mesmo apaixonado por ti?" Redargüi, quase não conseguindo me conter de ansiedade. Ela se levantou, puxou-me pela mão, beijou-me cálidamente e disse: Vamos para casa. Este sereno começa a me incomodar...

Ultimatum

Definitivamente, não há nada mais extasiante e ao mesmo tempo horrível e opressor que a arte. A inocência com a qual somos abraçados por esta manifestação una e espontânea do Caos é completamente absurda e irremediável. Aniquilando nossos sentidos, de forma irreversível, a arte é a única coisa não linear e sistemática que consegue dar vazão à uma existência vazia e inexplicável. Num primeiro momento, todos buscamos aquilo que nos conduza a um lugar calmo e pacífico, longe de qualquer espécie de ponderação que possa desorganizar ou desconstruir a racional e letárgica lógica cotidiana pela qual somos viciados desde a infância. Porém o indivíduo pode, ao longo do processo, ser tocado por algo que se coloca fora de toda esfera lógica de sua vida cotidiana, e, de certa forma, ser sugado por um buraco negro descoberto dentro de si próprio e que o conduzirá, se não a um grau de iluminação e transcendentalismo quase míticos, a uma loucura completamente úmida e irreversível. O grande problema é que o homem colocou a esfera da arte no sótão da existência, e há um abismo enorme entre o ser e ele mesmo. Primordialmente, este é o papel da arte: trazer o Homem ao encontro dele mesmo. Mas poucos são os que se deixam embriagar de tal forma por esse processo completamente subjetivo e alógico. É difícil sair do Locus Amenus da vida cotidiana, com a sua casinha, seu empreginho, sua rotininha, e os outros milhares de inhos e inhas da vida moderna. Porém a própria modernidade é algo absolutamente recente, invenção fatal de algum bêbado decadentista francês, e dentro dessa modernidade, não só a arte, bem como toda subjetividade que há na vida, estão fadadas a serem deixadas mesmo nesse porão escuro e inóspito, onde nada que fuja do mero convencional e palpável é digno de consideração ou reflexão. Trata-se da mecanização do homem, e nada mais.

Ponderações

Até que ponto podemos descer em nome de qualquer coisa? Quer dizer, quais os limites máximos da dor, da agonia, da humilhação, do sofrimento? Eu certamente nada sei disso. Cada vez mais me parece que não tenho limites para minha própria angústia..." O homem é o lobo do homem", disse Hobbes. Acho que a mulher é o lobo do homem. Sendo, obviamente, neste caso, o lobo físico, aquele que verdadeiramente morde, machuca, castiga. A palavra "castigo" é uma das mais belas invenções linguísticas; Encerra em si própria a causa e o efeito. Isso, logicamente, se considerarmos que a vida é uma eterna relação entre essas duas variáveis, um embate constante entre aquilo que se deseja e aquilo que se faz para alcançar o objeto de desejo. E é justamente aí que entra a questão do limite; ou há um limite para a vontade humana, e esse limite é extremamente inquebrantável, ou a vontade é sempre capaz de quebrar e suplantar qualquer limite, não importando os riscos envolvidos no processo?

Reticências

Prelúdio de qualquer coisa

De repente, tudo parou...
Parou o vento,
Parou a chuva,
Parou a música,
Parou a gente.
De repente, o sol minguou...
Os pássaros sorriram,
Em seus altos leitos
De nuvens,
E a terra que viram
Sob seus olhos tornou-se
Tão cinza e escura
Como um vestido velho.

Elisabeth II (cont.)

Caminhei por algum tempo. A noite estava agradavelmente fresca, o céu negro sem estrelas, uma leve brisa soprava trazendo consigo odores quase místicos, indecifráveis. Fumei um cigarro. Ainda era cedo para voltara para casa. A verdade é que eu ainda buscava algo, muito embora não soubesse do que se tratava. Vaguei sem rumo, indefinidamente, por ruelas, becos, avenidas, algumas pouco, outras muito movimentadas. Topei tipos estranhos; bêbados, prostitutas, traficantes, os degenerados filhos das trevas. Entrei em bares, bebi coisas insípidas, minha cabeça começava a doer. Era como se algo me faltasse, uma espécie de necessidade física, insondável, insólita. Na varanda de alguma casa por onde passei, alguém tocava um violino, melancolicamente. De repente, tudo ao meu redor foi adquirindo um tom acinzentado, como se uma espécie de névoa baixasse, penetrando todos os recônditos que minha visão pudesse penetrar. Ao longe, divisei o grande letreiro de uma igreja, com dizeres multicoloridos: "Abençoados todos aqueles que vêm em nome do Senhor", dizia. Demoradamente, observei as palavras, que brilhavam com luz fosforescente. E ali, parado, fui tomado de uma acentuada espiritualidade, fenômeno que, como vinha notando, se tornava constante nos últimos tempos. Geralmente, quando isto ocorria, era dominado por divagações de caráter metafísico, ponderava a razão de minha existência, a grandeza de Deus. Algumas vezes, era tomado por uma ira que me levava à comoção; outras, sem conseguir chegar à conclusão alguma acerca de nada, me enclausurava numa tristeza metodicamente adquirida. Essas "crises" espirituais não tinham um motivo aparente. Iam e vinham conforme lhes fosse adequado. Ora, naquele exato momento eu estava, digamos, em crise. Pensei em Deus, onpotente e onipresente. Eu precisava de Deus. Talvez precisasse. Talvez depois. Agora eu precisava de outra coisa...

Apartamento 707. Sétimo andar de um prédio sem elevador. A subida realmente me cansou. Era uma construção decrépita, com cheiro de mofo, paredes desbotadas e emboloradas. O ar era impuro, sufocante. Havia rachaduras, infiltrações, janelas com vidros quebrados, teias de aranha e excremento de pombo pelo chão. Elizabeth II era o nome do edifício, se me recordo de o ter visto na entrada. Não havia porteiro, e na verdade eu nã ohavia visto ninguém nos corredores, nem ouvido som algum que indicasse a presença de seres humanos ali. Estava cada vez mais convicto de que o prédio possuía apenas um habitante. Bati à porta, pis a campanhia estava quebrada. Quem abriu me analisou com um olhar interrogativo, e em seguida, sua expressão mudou, algo semelhante à raiva, satisfação e triunfo. Agarrou-me pelo casaco. puxou para dentro e disparou: "eu sabia que tu voltavas..."

Elisabeth II

O corpo dela tremia. As pernas chutavam o ar, frenéticas. Tinha as mãos grudadas aos lençóis, como se os quisesse rasgar, cravar as longas unhas no colchão macio. O peito arfava, a respiração era entrecortada, como se prendesse o ar nos pulmões por muito tempo, e depois o soltasse, aos poucos. Estava confusa. Na verdade, eu também. Desde o princípio, quisera fazê-la sofrer. Senti, ao olhar em seus olhos, que ela era um desses espíritos inquietos, que adorava ser levada a condições extremas, para o bem ou para o mal. Não lembro ao certo aonde a havia encontrado. Um bar, talvez, ou um clube, uma festa...Lembro que havia pouca luz, e a música era enfadonha. Pedi uma bebida, fechei os olhos, e quando os tornei a abrir, ali estava.
Agora as pernas dela pressionavam minha cabeça. Era como se me quisesse espremer, esmagar, me enfiar inteiro dentro dela. Balbuciou algumas palavras indistintas. Ergui-me de onde estava e fitei seu rosto. Sua expressão era inexata. Um misto de angústia, expectativa e desejo. A boca salivava. Excessivamente. Escorria pelas arestas entreabertas dos lábios, torneava o queixo, derramava-se pelo pescoço, uma cascata de saliva. As mãos, decididas, agarravam meus cabelos vigorosamente, e como que num espasmo me empurraram para baixo. Era incrível o quanto ela tremia. Abriu a boca e disse, com uma voz trincada, e em tom de sussurro: "Me chupa! Me chupa logo, cretino! É isso que eu quero!" Eu sabia exatamente o que ela queria. Levantei-me da cama vagarosamente, vasculhei o chão buscando minhas roupas e me vesti. A última coisa que me lembro de ter visto antes de bater a porta atrás de mim fora um rosto furioso, decepcionado, e olhos que me penetraram em busca de alguma explicação para algo que nem eu mesmo conseguia entender.

O Primeiro Poema

Lembrei-me da música do Velvet Underground...Na verdade, lembrei várias coisas, umas que queria lembrar, outras nem tanto. Foi um dia de lembranças...Lembranças da noite passada. Ainda havia um pouco dela em mim. Ultimamente, muito dela havia em mim, e, na verdade, não gostava muito dessa idéia. Não gostava mas nada podia fazer. Eu soube, do momento em que a vi sentada no solar daquele jardim, numa tarde cinza de outono, que ela era a minha Vênus, tal qual Wanda para Severin, no romance de Sacher-Masoch. Naquela tarde, fui para casa e me torturei, física e espiritualmente, na vã esperança de que isso me fosse acalmar. Jamais seria o mesmo após tê-la visto. O que se seguiu foi uma volta à intelectualidade racional, ainda que por dentro eu estivesse completamente histérico, tremendo como um cão acossado pelo frio. Mas, bem como nas mulheres a histeria se manifesta em gritos e convulsões virulentas, em mim tudo termina em silêncio e versos. E foi isso que escrevi:

A princesa

Raios de uma intermitente luz

Tocam em teus cabelos espraiados de eu tanto os olhar,

A tua boca espalhou pelos jardins um perfume que

Transmutou em Hora os viços das alamedas...

Derramaram nos pórticos um almíscar já em mim

E fora, e para dentro das praias cruzaram ondas

De brisas trazidas por sinos de catedrais de lá longe,

E a tua voz abriu árias para esteiras que não há.

Tão abstrata se desenhou em mim dentro a tua idéia de voar

Como asas que planaram ágeis, pousadas paralelas

Em cruzes todas ouro de vielas de além-sonho...

Correram em teu corpo ninfas espectrais, e na minha alma

Se ergueram palcos para peças que ficaram por representar.

Criaram relvas externas ao teu redor,

E há agora nuances de teu existir em meu habitar.

Os dias passaram pelas hastes dos ventos,

Cobriram de agora os meus cantos escuros, muitos,

E que quero eu da prudência que me guarda,

Que de mim é este espalhar de sentires que vejo,

Se me é estranha a caravana em teu sorriso que há?

Deitaram farsas que soaram falsas aos ouvidos;

Misérias que foram ter co'as parcas, sombrias costureiras...

E o meu sentir-te é uma tristeza que me quiseram

Engolida,

No teu caminhar ferino que passou de lado a lado em minha alma...

Adentraram ondas de mares pintados pelos teus braços...

Rugiram feras ao acaso, desmaterializaram portões de átomos de ferro...

Árvores se ergueram frondosas em bosques nas passagens

Tão metal...

Essências banharam néctares nas musas que hão-de-vir.

E o teu suspiro é uma musa imantada pelas raspas dos ventos

Irrelevante devaneio de volúpias que se quis louras, cristalizadas

Por archotes de crepúsculos evocados em cânticos fora de lembrar.

A tua lembrança me ocorreu fundida por imagens nevoentas

De pântanos lodosos todos Hera,

E bateram por trás das casas vizinhanças vindouras

De quartos pretos onde os habitantes não residiram...

Curvaram estradas na minha percepção horizontes...

Acima de muros estreitados em braços róseos altivos de se tocarem.

Canções que se ouviram de orquestras aprisionadas em esquifes

Sorriram nos lábios de múmias das latitudes de lá;

Não sorriram seixos de assombros já antigos, ergueram monumentos

Às deidades impolutas dos pensamentos que há...

E há cordões nas varandas enroscando os céus de hálitos

Amendoados...

Passaram alados traços de relvas nas selvas de tempestades que surgiram,

E o teu passante olhar que se cruzou nos trilhos de trens que nem vi...

Ah poder tocar-te sem sequer tocar-te!

Ah descobrir além de ti o Universo que me inventaram...

Ah o Diabo que carregue isso tudo!

Poema Interseccionista...

Impressões

Ainda sinto as paredes se fechando sobre mim. São como reticências que ficaram perdidas no canto de uma página esquecida. O quarto escuro, a dor lancinante atravessando todas as arestas do corpo, como se me fosse penetrar pela alma dentro. Frêmitos causticaram minha nuca quando senti o sibilo seco das pontas do chicote(sim, PONTAS) que me tocavam, e a mão que os guiava, (se é que havia uma mão, pois as vezes chego a pensar que isso tudo não passa de uma criação mórbida de minha mente doentia), era calma e hábil, movimentos leves e metodicamente premeditados. Havia pouca luz, mas o bastante para me deixar completamente aterrorizado ante a visão que se desenhava à minha frente. Aquele porcino sorriso...Os ferinos olhos...A pálida textura do colo desnudo...A pele, de uma rigidez invejável, brilhava como se tivesse sido embebida em óleo. Só não brilhava mais que o par de botas, altas, pretas, pesadas, que pareciam inocular em meu coração um veneno capaz de me elevar a patamares altíssimos de corrupção e blasfêmia. Não conseguia desviar o olhar das botas. O contorno delas, o bico finíssimo, o insalubre salto, o zíper que as envolvia, colando-as às pernas de cima a baixo. Havia um leve odor de éter no ar, as velas queimavam lentas nos castiçais, como se já nem queimassem, estivessem congeladas num não-lugar fora do tempo e do espaço, bem como toda aquela maldita alcova. Mas o pior de tudo era o silêncio. A não ser pelo estrídulo som que o chicote produzia quando ela o sacudia, não havia som algum, interno ou externo. A única coisa que eu ouvia era minha ofegante respiração. "Não sei porque me deixo levar por essas tuas loucuras", ela disse."Sabes que não é de coração que o faço". Para mim, isso pouco ou nada importava.Vê-la ali, daquele jeito, parecendo a própria Catarina II, mergulhada numa aura de crueldade e arrogância, era o meu paraíso particular. Eu poderia trancá-la naquele quarto, fazer dele um templo em que lhe renderia homenagens diariamente, beijaria seus pés sagrados e admiraria com uma volúpia ultra-sensual o seu maravilhoso e impávido corpo. Se tivesse tal poder, a tornaria uma estátua de pedra, imóvel, imortal, soberana e, principalmente, minha. Não se tratava de domínio. Antes ela que me dominasse. Pois eu era dela, lhe pertencia, era seu soldadinho de chumbo, pronto para me dobrar à todas as suas vontades, nem que isso significasse ser atirado na lareira e lentamente derreter nas cálidas chamas.

Porém a minha queda estava apenas começando...